今捧着香薰瓶的手。开展那天，当年被他偷过藏红花的巴依老爷来了，带着自家种的藏红花：“原来你没把它们换馕饼，是用来治好了别人的伤啊。”
如今的汗·哈利里市集，阿里在妈妈当年摆摊的位置开了间“香料疗愈馆”。门口摆着旧陶罐，里面插着晒干的藏红花，旁边木牌写着阿汉双语：“免费教调香——手脏了可以洗，心香了才是真的干净。”
每个午后，他会带着馆里的孩子们去尼罗河畔采集香料：看晒干的薄荷在风中摇晃，闻刚摘下的迷迭香带着露水的清苦，听索菲娅讲“香料是大地的语言，说的都是‘给予’”。当孩子们用研钵磨碎肉桂棒时，他总会想起索菲娅说的第一句话：“你的眼睛像尼罗河的水。”现在他知道，那水里映着的，从来不是偷香料的自己，而是那个终于敢抬头看宣礼塔的少年。
某个黄昏，阿里跪在清真寺里做礼拜。额头触地的瞬间，他听见香料馆传来笑声——妹妹正在教法国游客调配“开罗的阳光”香膏，学徒们用研钵敲着节奏，哼着阿拉伯民谣：“藏红花红，乳香白，苦香过后甜自来……”他摸了摸手腕的铜手链，孜然粒上倒映着穹顶的光，像极了香炉里的烟——那是岁月给过错的答案：
当偷香料的手学会调配，当谎言的嘴学会诵经，每个在市集迷路的灵魂，都能在香料的芬芳里，找到属于自己的“香气”——不是为了掩盖过去，而是让往后的每一次呼吸，都带着善意的香，让走过的人闻到，便知道：这里曾有个少年，把苦，酿成了甜。
（本章完）