第二百七十章 夜半无人声
王思远还在睡，眉间依旧平稳，侧脸沉静。
他这些日子比以前更忙了，但只要一回家，就将外界的喧嚣收起，只把最温柔的那部分留给她。
她知道，他是用尽全力在给她遮风，不让她再被任何人裹挟着活。
她悄无声息地关上门，换好衣服走进画室，开灯前那一瞬间，她站在门边停了一下。
这间画室是王思远为她亲手设计的，一整面玻璃落地窗，朝东，天亮得早的时候，晨光能直接洒进来。
架上整整齐齐地摆着她的画作，从最早那些朴拙的速写，到《归线》系列里那些藏着伤痛的线条，再到她后期创作出的《风·无形》与《门外》。
这一切，是她曾失去的生活，又是她靠自己一点一点夺回来的。
她走到画桌边，没急着提笔，只是静静坐下，把那张《风·无形》的底稿重新摊开。
那幅画她一直没公开发表，巴黎展出后也拒绝了转售和收藏。
那是一幅真正意义上只属于她自己的画。
画中只有风。
没有人，没有山水，也没有线索。
整个画面像是被风本身抽离了所有叙述，只剩下一块轻飘飘翻起的布幔，挂在画布中心。
但宋意知道，她画的从来都不是风。
她画的是自己，是在痛苦和沉默之间游走，在重构身份与记忆边缘徘徊的自己。
那块翻起的布，是她曾经一度想撕开的皮—那层叫“叶诗韵”的过往，那副被爱所碾碎的面孔，那段在高楼灯光下无声死去的青春。
她靠在椅背上，闭了闭眼。
昨晚她又梦见了。
梦里她回到了萧家。
那是一个再熟悉不过的场景，玄关处的铜雕、客厅地毯上的p萄花纹、走廊尽头的油画与老钟。
她穿着那身白裙，脚边有一个破了口的箱子，箱子里是她所有的画，撕了一半，烧了一半。
萧母坐在沙发上，抬眼看她，像看一个没有名字的影子。
萧晨阳站在她身后，神情冷淡，目光从她身上划过去，却没停留半秒。
她在梦里站了很久，