第二百二十九章 没人替她哭
她的画室最近收起了很多作品，墙上只剩下几幅最新的半成稿。
桌子上摆着散乱的画笔和几本随手翻开的艺术笔记本。
还有几页尚未盖章的文件—她打算将一部分画作捐给国艺术康复中心，以画作的方式支持那些依然挣扎在自我边缘的年轻人。
这是她最近常做的事。
她不再对外频繁展览，不接采访，也很少再在社交平台上发布与画作相关的动态。
她像从某个过于喧嚣的空间悄然退下，用更安静的方式让自己回到生活本身。
她如今的生活，干净、规律、安稳，甚至有点“普通”。
她起得早，做简单的早餐，去基金会处理一些项目进度，有时给学生上基础的构图课，傍晚回来时去超市买新鲜的食材，晚上读书、写笔记、画草图。
从前的她从不相信自己能习惯“平静”。
她以为她注定要一直背着伤口奔跑，用创作把自己压得喘不过气，直到有一天彻底枯竭。
但王思远告诉她。
“人不是要靠伤口活着！”
“真正的疗愈，不是你忘了伤口，而是你能看着它，照样走进阳光！”
他总是这样，从不逼她走，也从不催她“释怀”。
他只是安静地陪她，守她，等她。
宋意从窗前走回桌边，拿起一支笔，在一张淡黄色的卡纸上写了一段话—是她准备寄给京北一位年轻女性画家的信。
那位女孩在她的展览留言册上留过言：
“你让我知道，受过伤的人也可以有选择权！”
她现在要告诉那个女孩：
“受过伤的人，更应该选择！”
“不是因为你必须证明自己配得上生活！”
“而是你已经配得上了！”
写完，她盖上信封，将它放进书桌最下方的抽屉。
她决定明天再寄出去。
晚些时候，王思远回来了，带着她最喜欢的海盐焦糖蛋糕，还顺手买了那家店里刚上新的手工明信片。
“你今天很安静！”他在厨房一边煮咖啡一边说。