《云麓词心录》
第一百八十七章：雪夜墨痕
江南的冬夜总带着湿冷的诗意。煜明坐在书桌前，台灯将宣纸染成暖黄，砚台里的墨香混着窗外梅枝的清冽，在玻璃窗上凝成一层薄薄的雾气。他握着狼毫的手顿了顿，目光落在书桌右上角的相框上——那是十年前父亲在岳麓山给他拍的照片，少年站在爱晚亭前，手里攥着半片枫叶，身后云雾缭绕的山峰像一幅未干的水墨画。
“煜明，喝碗姜汤再写。”母亲端着青瓷碗推门进来，鬓角的白发在灯光下泛着柔光。碗底卧着两颗桂圆，汤汁上浮着几片姜衣，蒸腾的热气模糊了他眼前的稿纸。
“妈，您先放着吧。这首《青竹挂雪》还差两句收尾。”他看着宣纸上已写就的半阙词，笔锋婉转间似有竹枝在风雪中摇曳。忽然想起去年冬日，父亲病重时，他守在病床前，窗外的雪正簌簌落在医院的梧桐树上，那时他攥着父亲瘦骨嶙峋的手，忽然就有了“瘦骨擎霜枝更劲”的词句。
母亲没有离开，而是轻轻拉开书桌旁的抽屉，露出里面整齐码放的荣誉证书。最上面的一本红绒封面证书上，“2024年12月美篇精选创作者”的烫金字在灯光下微微发亮。“你看这些年，你拿了这么多奖。”母亲的指尖轻轻拂过证书边缘，“你爸要是还在，该多高兴。”
煜明的笔触在纸上洇开一小团墨渍。父亲去世那年，他刚注册美篇账号不久，每天在平台上发布一些零散的诗词，没想到竟收到不少美友的留言。记得第一条热评来自一位叫“清风明月”的读者：“君之词如竹露清响，闻之忘俗。”那时他正陷在丧父的悲痛里，是这些陌生人的温暖让他重拾笔杆。
第二章：荣誉墙上的星光
电脑屏幕的蓝光映着煜明的侧脸，他点开美篇app的“荣誉墙”界面，43枚徽章像散落的星辰，34本证书叠成岁月的阶梯。鼠标停在“2024年10月美篇精选创作者”的证书上，那段创作《冬之美》的回忆突然清晰如昨。
那天他带着母亲回乡下老宅，推开院门时，满院的雪正厚，老梅树的枯枝上挂着冰棱，像父亲生前常画的留白山水。母亲蹲在墙根，小心翼翼地捧起一捧雪，忽然说：“你爸当年教你写‘遥知不是雪，为有暗香来’，你还