\"那时总觉得镜头要收尽天下美景，\"煜明擦拭着镜头，看阳光在镜片上流转成光斑，\"如今才懂，最美的景从来不在取景框里。\"他忽然转身，将镜头对准明远——对方正坐在老松根上，膝头放着糖糕纸，一只花蝶停在他发间的落叶上，背后是漫山遍野正在盛放的野蔷薇。
\"别动。\"煜明轻声说，调整光圈的手忽然顿住——明远鬓角的白发在逆光中闪着银光，竟与糖糕纸上的霉斑、蝶翼的纹路形成奇妙的呼应，恍若时光在镜头里打了个结。按下快门的瞬间，他听见自己心底响起《摄者剪影》里的句子：\"心融天地揽清微\"，原来真正的清微之境，从来都是人心与自然的相互映照。
午后忽起山风，吹得三脚架连连晃动。煜明伸手去扶，却见明远已扑过去用身体挡住相机，帆布包滚落一旁，露出里面用油纸层层包裹的物件——竟是煜明三十年前在石鼓书院摔坏的旧镜头。
\"一直想找机会告诉你，\"明远拍着身上的土，耳朵微微发红，\"那年你以为丢了的镜头，其实被我偷偷收着你看这裂痕，多像你写的"云破月来花弄影"。\"煜明接过镜头，透过裂痕看远处流云，竟真的看见云涛被割成两半，恰似诗词里的平仄对仗。
暮色浸染山径时，两人背着器材下山。明远忽然指着天边的火烧云：\"快看！\"只见晚霞如泼墨般在天际蔓延，将远处的伊水染成金红，正是《仙翁山留影》中\"昱日凝光映翠微\"的盛景。煜明举起相机，却见明远的身影已先一步走进画面——他正弯腰拾起一片落叶，逆光中的剪影被霞光镀上金边，宛如一幅移动的诗意图。
\"知道为何总拍不好你吗？\"煜明收起相机，看明远将落叶夹进笔记本，\"因为你本身就是首活的诗。\"明远抬头笑，眼角皱纹里盛着未散的霞色，恰似二十年前那个在书院后山陪他追鹤的少年。
行至山脚，夜市初开，灯火星星点点如散落的星子。明远忽然指着路边茶棚：\"还记得那年在南岔镇，我们用最后半卷胶卷换了两碗茶？\"煜明点头，看棚子里的煤油灯在风里摇晃，忽然想起《摄者剪影》里的\"霞光漫洒肩头暖\"，此刻虽无霞光，却有老友并肩，连夜风都带着糖糕的甜香。
回到书斋整理照片时