油光，亮晶晶的，像刚下过雨的树叶。
“你这手艺，还是那么好。”他说，手里的筷子停在半空，指尖微微颤，像在抖，又像在藏着啥。
“那可不。”她扬了扬下巴，得意得像个孩子，手指在桌沿上划了一下，留下一道浅浅的油痕，“以前你不就爱吃我包的饺子？”
他没吭声，筷子又夹了个饷子，低头嚼着，脑子里却冒出以前的画面。那时候俩人刚结婚，屋里穷得连张像样的桌子都没有，她蹲在地上擀面皮，手上沾满面粉，鼻尖上还蹭了点白。他坐在旁边看她，手里拿根筷子瞎戳面团，她嫌他碍事，拿擀面杖敲他手背，敲得他龇牙咧嘴，可心里甜得像吃了糖。那会儿日子苦，苦得像嚼黄连，可也有滋味，甜得让人舍不得忘。
“想啥呢？”她看他眼神不对，手里的筷子停下来，指尖在醋碟边上蹭了蹭。