砂，在她锁骨处点了朵极小的梅，比他画过的任何墨梅都要艳，却又比任何朱砂梅都要暖。
“听颂的笔……”她喘息着抓住他手腕，却被他轻轻吻去指尖的颤意，“原来不只会画画。”
他忽然低笑，气息喷在她耳畔：“陛下忘了？臣说过，要把陛下的每个瞬间都藏进笔尖——”指尖划过她腰间，像笔锋转过梅枝的折角，“如今才知道，比起画纸，更想把陛下藏进怀里。”
殿外的风雪渐歇，窗棂上结了层薄冰，却映不出殿内的温度。
沈听颂看着她发间散落的玉梅，忽然想起初见时她蹲在巷口，替他捡起被踩烂的画稿，指尖沾着泥却笑得明亮——那时他以为，这世上最动人的风景不过如此。
此刻她躺在他怀里，指尖还沾着他的墨香，却比任何画都要鲜活。
“陛下，”他忽然轻声唤她，指尖替她理开额前汗湿的碎发，“明日晨起，臣替你画张像吧。”
楚容朝仰头看他，眼尾还带着未褪的红，像朵沾了露的墨梅：“要画什么模样？”
“画陛下眼下的朱砂痣。”他低头吻在她眼尾，那里不知何时沾了点他指尖的朱砂，“画陛下掌心的墨痕，画陛下发间的梅香——”忽然顿住，耳尖又红起来，“还有……陛下此刻在臣怀里的样子。”